“对不起，你说什么？”
“你不是一个舰队司令。你一直都是个太太。”
一阵短暂的沉默。莱昂内尔趁机改变船的航向——他现在是两个胳膊一起抱着舵柄。他穿着卡其色的短裤和一件干净的白色t恤，胸前是一幅印染画，鸵鸟杰罗姆在拉小提琴。他皮肤晒得很黑，他头顶的头发被晒得有些褪色了，头发的颜色和质地则几乎和他母亲的一模一样。
“很多人以为我不是舰队司令，”波波注视着他说，“只不过是因为我没到处去说。”她一面保持平衡，一面从牛仔裤的边兜里掏出一支香烟和火柴。“我几乎从来没想跟别人去讨论我的军衔，尤其是那些跟我说话时连看都不看我的小男孩。我干得那么好，要是到处去说会被开除的。”她没有点烟，却突然霍地一下站了起来，立得笔直，几乎直过了头，右手的拇指和食指弯成一个椭圆形，放到嘴边，然后发出了一声像是军号的声音——样子像在吹玩具笛。莱昂内尔立即抬起了头。很可能他也清楚这个号声是假的，但无论如何他看上去是极大地被振奋了，他的嘴巴都张开了。波波将这号声——是“熄灯号”和“起床号”的奇特混合——吹了三遍，没有任何停顿。接着，她郑重其事地向着对岸行了个军礼。当她终于重新在码头的边角蹲下来时，她看上去满怀着极大的遗憾，就仿佛她被海军传统中的某种威仪深深地感动了，而这些传统是老百姓和小男孩们无从知晓的。她朝着湖面不起眼的水平线凝视了片刻，接着似乎记起来她不完全是一个人。她向下——很是庄重地——望向莱昂内尔，他的嘴巴仍然张着。“这是一种秘密的军号，只有舰队司令才可以听。”她点燃香烟，吹灭火柴，火柴头飘出一缕细得夸张的长长的烟丝，“要是被谁知道我让你听了这个号声——”她摇了摇头。她又把她那六分仪似的眼睛对准了水平线。
“再来一次。”
“不可能。”
“为什么？”
波波耸耸肩。“头一条，这附近低级军官太多了。”她改变了姿势，采取两腿交叉的印度式蹲法。她把袜子拉拉高。“不过，我告诉你我会做什么，”她一本正经地说，“如果你告诉我你为什么跑走，我就把我知道的所有秘密军号都吹给你听，怎么样？”
莱昂内尔立即低头又看向甲板。“不要。”他说。
“为什么不要？”
“因为——”
“因为什么？”
“因为我不想。”莱昂内尔说，一面用力推了一下舵柄算是强调。
波波挡住右边的脸，太阳很刺眼。“你跟我说过你不会再跑了，”她说，“我们谈过的，你跟我说好不再跑了。你答应我的。”
莱昂内尔回答了一句，但是轻得听不见。
“什么？”波波说。
“我没答应过。”
“啊，答应的，你答应的。你肯定答应过的。”
莱昂内尔又开始操纵小船的舵柄。“如果你是舰队司令，”他说道，“那你的舰队呢？”
“我的舰队。我很高兴你问我这个问题。”波波说，一面开始想下到小船里去。
“走开！”莱昂内尔命令道，但是并没有到尖叫的地步，而且眼睛一直朝下看着，“谁都不能进来。”
“谁都不能吗？”波波的脚已经碰到船头的一侧了。她又顺从地把脚缩回到码头的高度。
“一个都不行？”她又回到印度式的盘坐姿势，“为什么不行呢？”
莱昂内尔回答了一句整话，但还是不够大声。
“什么？”波波说。
“因为不允许他们进来。”
波波整整一分钟没有说话，眼睛定定地看着这个男孩。
“要这么说的话，我有些难过，”她终于开口了，“我真是想下到你的船里去呢。没有你，我可孤单了。我太想你了。一整天我都是一个人在家，都没有个说话的人。”
莱昂内尔没有转动舵柄。他在细看把手上的木纹。“你可以和桑德拉说话。”他说。
“桑德拉忙得很，”波波说，“再说我也不想和桑德拉说话，我想和你说话。我想下到你的船里和你说话。”
“你蹲在那边也能说。”
“什么？”
“你蹲在那边也能说。”
“不行，我不能。距离太远了。我必须得靠近些。”
莱昂内尔推了一把舵柄。“谁也不能进来。”他说。
“什么？”
“谁也不能进来。”
“好吧，那你能在船里告诉我你为什么要跑走吗？”波波问道，“你都已经答应我再也不跑了。”
小船的甲板上放着一副潜水护目镜，靠近后座。作为对波波问话的回答，莱昂内尔用右脚的大脚趾和二脚趾夹住护目镜的带子，然后腿灵活迅速地一踢，就把护目镜甩到船外去了。护目镜立即沉入水中。
“这下倒好。这下干得漂亮了，”波波说，“这副眼镜是你韦布伯伯的。哦，他这下可要开心了。”她吸了一口烟。“这眼镜最早是你西摩伯伯的呢。”
“我才不管呢。”
“我知道了。我知道你不在乎。”波波说。夹在她手指间的香烟与她手指的角度很奇特，眼看就要烧到指关节的一道凹纹了。她突然感觉到了热度，便松开烟头，烟头落到了湖面上。随后她从侧兜里掏出一样什么东西。是一个小包，纸牌大小，包在白纸里，用绿色的绸带扎着。“这是一个钥匙链，”她说，感觉到男孩的眼睛抬起来看她了，“就跟爸爸的那个一样，但是比爸爸的那个多好多钥匙在上面。这个有十把钥匙呢。”
莱昂内尔松开舵柄，身子在座位上往前靠。他伸出手，做出准备接住的姿势。“扔过来吧？”他说道，“可以吗？”
“咱们先都坐好了别动，宝贝儿。我还要再想一想。我应该把这个钥匙链扔进湖里。”
莱昂内尔抬头瞪着她，张着嘴巴。他合上嘴巴。“这是我的。”他说话的语气减弱了，感觉到理亏了。
波波低头看着他，耸耸肩。“我才不管呢。”
莱昂内尔身子往后靠，看着他的母亲，一面手往后去够舵柄。他的眼里流露出纯粹的领悟，正如他母亲预料到的。
“接着。”波波把那个小包朝他扔了过去，正好落在他的大腿上。
他看着腿上的小包，拿起来，捏在手中看了看，然后啪嗒——手臂往侧一摆——落进湖里。然后他突然抬头看向波波，他的眼睛里满含着的不是挑衅，而是泪水。紧接着，他的嘴歪扭成一个横着的“8”字，他已在放声大哭了。
波波小心翼翼地站起身，就像是在剧院里坐麻了腿的人那样，然后让自己下到了小船里。不一会儿，她已经坐在了后座上，那位舵手坐在她怀里，她一面摇着他，一面亲吻他的后颈，还在给他一些指导：“水手不哭，宝宝。水手从来都不哭，只有当他们的船快沉了的时候，或者遇到海难，在救生筏上什么的，什么喝的都没有了，除了——”
“桑德拉——跟斯内尔太太说——爸爸是个——邋遢的——大犹太佬。”
波波略一抽缩，几乎难以觉察到，她把男孩从膝盖上抱了起来，让他站在自己身前，又把他前额的头发往后捋了捋。“她这样说了，嗯？”她说。
莱昂内尔脑袋上下晃动，很用力。他又靠近些，还在哭着，站在母亲两腿之间。
“这个嘛，也没那么糟糕，”波波说，用双臂和两腿紧紧拢住孩子，“这不是世上最坏的事情。”她轻轻咬着男孩的耳廓。“你知道什么是‘犹太佬’吗，宝宝？”
莱昂内尔没有立即回答，要么是他不想说，要么是他说不出来。反正他一直等到哭泣带来的抽噎稍微平缓一些之后。他是对着波波温暖的脖颈回答的，声音被捂住了，但是听得很清楚。“就是那种会飞到天上的东西，”他说道，“拴在线上拿着的。”
为了更好地看着他，波波把儿子稍稍推开些，然后她一只手动作很大地伸进他裤子的后裆。男孩吓了一大跳，但是她立刻又把手抽了回来，一本正经地把他的衬衫掖进裤子里。“告诉你咱们接下来干什么，”她说，“咱们开车去镇上，买点泡菜，还有面包，然后我们就在车里把泡菜吃了。然后我们去车站接爸爸，然后我们把爸爸带回家，让他带我们去坐船。你得帮爸爸把船帆扛过来。好不好？”
“好的。”莱昂内尔说。
他们不是走回家的，他们来了一次赛跑。莱昂内尔赢了。