诗人说，如果我能吃完这道菜，价格也只是一。我于是掏出一枚硬币递给他，他却摆了摆手说：“是一，不是一元。”我问他那我该怎么办。他说：“没关系。反正你吃不完的。”

和你想的一样，这道菜也没那么容易就能吃掉。首先，蛋壳还残存在我的口腔里，提醒我它的存在。其次，诗人告诉我在吃饼干前，我需要将它们排列组合，组合成我一生中所有遇到过的人的名字。我需要先用饼干拼出一个名字，再一口气吃掉它们。诗人拿着笔和书蹲在我的身后，每当我拼出一个名字，他就在书上记下来。这令我怀疑，这本书压根就是空白的，他在利用我完成它。

这堆饼干太过庞大，是视野的集合，从中找出需要的字实在太费劲了。这其中绝大多数的字符都是你从未见过的，这是多么令人烦恼。如果你想找到某种规律，把你所有认识的人都一个不落地罗列下来，我只能说这不可能。当你想起一个人，就想起了关于他的事，便牵扯出了许许多多相关的人。你从未意识到你已经遇到了如此多的人，而这其中最难的，要数按时间的顺序捋清你们间的事情。一切看似简单，但实在过于混沌了。记忆和想象，让这些名字连接成的网比这堆饼干组成的宇宙还要庞大。

大约过了十年。你也只能完成这份工作的十分之一不到。

诗人最后说：“好了，差不多了。”于是我找出六个点摆在一起，诗人把它们加在了最后一个名字后面。

11

诗人开始怀疑工地是否真的存在边界。因为退了很久，他仍没有碰到任何的障碍。这令他抱有一丝侥幸，认为界限的存在可能是他的多虑。

周围扬起的白色让他能看到的距离十分有限，但他仍能时不时地看见工人们穿行的身影。诗人想起，他从来没认全过工地里的工人，他们的脸总是变来变去，令人迷惑。诗人也从未真正地认识过其中的某一个人。我想这大概是因为诗人和工人天生不同的原因。可那样我一定会十分孤独，我始终没有尝试过去认识他们，没有打过招呼，没有询问他们的工作，他们也从不主动向我交流。

我应当去认识他们，可能这会挽回“我将结束”的事实。还有，如果我真的走到了工地的边界，我应当去写一本书。不对，如果我真的走到了工地的边界，我是不是应该离开这里？可是外面有什么呢，工地里从来没有人去过外面。只有一个，我想起来，我只见过一个活物离开工地。对，是它。

这么想来，也似乎只有那一只鸟吸引了我。但当我试图去接近它时，它却飞走了。我很爱它，我应该在这里等它，还是去找回它。

等等，什么是鸟。

12

第四道菜：感冒药。

我感冒了，为了完成这个故事，诗人给了我一片感冒药。感冒药有致幻和安眠的效果，而我吃了一两。这使我觉得我也在退，我退出了工地，欣喜与恐慌交织之余，我难以控制我习惯了倒退的双腿。就那么扑通一下，落入了水里。醒来时，我打了一个喷嚏，落水让我的感冒加重。我休息了一天，告诉我的读者：“写了一半，由于感冒，延迟发表。”但诗人说，你必须赶紧写完，因为他想完成他的书，解放他的工人们。

13

第五道菜：凉粉。

一个间隙后，来到第五个盘子前。黑色的凉粉被切割成1∶4∶9比例的长方体，一块重一两，被堆成一座金字塔。锥形的四个面形成了四个黑色的镜子，将我清晰地映照出来。我给诗人一块钱，诗人递给我一双筷子。

我试图去夹最顶端的一块凉粉，然而却是一种超出想象的光滑，筷子在接触到它的一刻就滑过了它的整个。重复数次无果，只能尽力去寻找那一道完美的中线，你知道那有多么的困难，你必须屏息凝神，不允许出一丝纰漏。在这一瞬间，我似乎都已经忘却了蛋壳在口腔里的刺痛。隐约间，我觉察到一丝不对劲，直觉令我垂下目光，黑色镜面里的诗人仿佛在离我很远很远的地方，他推着一车砖走着，十来米后，将砖头倾倒在一根电线杆下面。他显然不在食堂，事实上，食堂的一切都不见了，从镜子里看，那是一片荒芜的空地，没有其他人，也没有其他的建筑。诗人突然像意识到我的目光一样扭过头看向我，我立刻抬起目光，却发现刚才的出神已经使我用力过猛地夹断了那块凉粉。

我于是又交出了一元钱。我再看了看黑色的镜面，里面依旧是我的脸。这次我专注地寻找着中点，放缓呼吸，享受耳鸣。慢慢地，慢慢地，一块凉粉被我的筷子抬起了一毫米的空隙，我欣喜地将它夹起，却又将它夹断。

尝试到第五次的时候，我终于夹起了一块凉粉。可困难的，是从盘子里到我嘴里的不到半米的距离。我难以保持平衡，一块块凉粉就在我眼前掉落在地。我永远得不到近在咫尺的凉粉，这令我恼怒异常，一块又一块地把硬币递给了诗人，口袋里的硬币和盘子里的凉粉一样变得越来越少，却没有成功一次。

终于，当我又一次把手探进口袋里时，只抓到了自己的拳心。硬币没有了，盘子里剩下的凉粉，是一片残破的废墟，无法再照出我的样子。我生气地丢掉了筷子，一拳打在餐桌上。

14

“砰”的一声，诗人撞上了一根柱子。

诗人怔住了，他以为他撞到了一堵墙。待他颤抖着转过头，却发现除了这根柱子以外，什么障碍都没有。这是一根废弃的电线杆，诗人抬头向上看，看到了一个鸟巢。诗人爬上电线杆，鸟巢里空空如也，他取下鸟巢，下来后，找来了一块木板和两桶油漆，做了一块招牌，挂在了电线杆上。

这里就是工地的边界了。诗人自言自语道。他不想再向远处走，就转身往回去了。往回的路上，诗人隐约听见身后传来了水声，但他没有回头。

15

第六道菜和第七道菜：饭与蛋。

口袋里没有了硬币，你似乎只能选择离开。诗人却拦住了你。他说，剩下的两道菜不用你付钱。

第六道菜是饭，在一个大盘子上放着一个空碗。诗人把书打开，翻到一页空白。你仔细一看，才发现那不是空白，而是那一整页的蛋壳碎片。诗人说，把所有的蛋壳取下来，每个碎片后的米粒就组成了这碗饭。你于是剥下了一个碎片，小心翼翼地将它背后的米粒放在碗里，把碎片放在盘子里。这一工作烦琐却丝毫不令人烦躁。每剥下一块碎片，都会觉得自己变得轻盈了一些。

最后一片碎片被剥下后，一碗饭就形成了。诗人递给你一把勺子，你吃了一口。那是一种难以言喻的感受，你能清楚地觉察到每一粒米饭细微的不同，这种超乎寻常的敏感体验让你的口腔取代了你的大脑。味蕾在思考，通过味觉回忆和想象。这样的米饭只存在一碗—吃完最后一口时，你凝望着碗底，意识到了这一点。

诗人将碗拿到一旁。指着一盘子的蛋壳碎片说：“这是最后一道菜。我会将你所有的硬币还给你，但你不能吃这道菜，这道菜是你为我做的。”

我点了点头。诗人接着说：“你要把这些碎片重新拼成一个蛋壳，留出一个孔，把硬币装进这个蛋壳里，再想办法封上它。”说完，诗人就撒下了一把硬币。

我拿起两片碎片，把它们拼在一起，缝隙就消失了，变成了一片。我估算了一下碎片的数量，确立了蛋的大小，就开始着手一片片地拼起来。这项工作令我投入，很快地，蛋已经成了形，它比鸡蛋要大出不少，颜色是青灰的，我在顶部留出了一个比硬币大一圈的孔，接着把硬币都放了进去，刚刚好。

但我不知道应当怎么将它封住，我企图寻求诗人的帮助，可环顾四周却发现诗人已不见了踪影。整个食堂空空如也，我立于一张两端不见头的长桌前，桌上只有我面前摆着那颗蛋，仅此而已。我咂了咂嘴，口腔里的一丝刺痛提醒了我应当怎么做。

我伸出食指，小心翼翼地将残留在嘴里蛋壳碎片搜刮下来，让它们成了这颗蛋最后的一部分。

16

诗人推开门进来。他带回来一个鸟巢。

诗人看着桌上的蛋，以一种新奇的眼光检视着它。他小心地将蛋放入了鸟巢里，并示意我往后退。

在我们的注视下，那颗蛋缓缓地裂开了一道缝。接着，一只脊背上有一道白线的灰色小鸟就从那颗蛋里诞生了。

17

“鸟飞出了蛋壳，接着飞出了食堂。”我在故事里写道。于是，那只鸟便飞出了蛋壳，也飞出了食堂。诗人慌乱地追去，看着那只鸟再一次往天空飞去，消失在这片工地。“它死了。”诗人回到食堂，对我说。说完这句话，他把自己的书吃下了肚。

我离开了食堂。一边后退，一边写下这个故事，这是另一本书，也能算作一部传记。我后退着，没看见诗人，而工人们仍在穿行，他们推着砖和水泥，在扬起的白色里建造着。

当我再次看到那根电线杆时，我就退出了这片工地。我写下关于这个故事的最后一个字时，工地里的白色终于散去。一切的一切都变得清晰可见起来，工人们终于完成了他们的建造，他们也终于看清了自己究竟在建造什么，那是工地的围墙。

转过身，护城河出现在面前。现在你已经很清楚该怎么做了。你合上这个故事，把它放进护城河的中央，一脚踩上去，保持平衡，再迈上另一只，它刚好能撑得起一个人。

跨过护城河，你往前走去，远离了工地，身后传来轻微的水声。你没有回头，你知道这本书正在护城河的中间漂泊着。

2016.9