暮色落下。天空仿佛在迈尔斯的眼皮之间渐渐消失。唯有远处山头上的一线白光，残存在黑色的山峦和他的眼睫毛之间。

迈尔斯叹一口气，把手伸向桌子，抓过一瓶白兰地。这是上好的法国白兰地，金黄的色泽，入口温暖。其他酒水会让迈尔斯觉得冷，他不能喝。只剩下这个……但这已经是他的第四杯还是第五杯，他的太太开始抗议了。

“迈尔斯！我求您。您已经醉啦！连球拍都拿不稳了。我们邀西梅斯特夫妇来打一局，难道要让他们俩自己玩吗？您真的已经喝多了！”

迈尔斯不肯放下酒瓶，但闭上了眼，突然觉得很疲倦。疲倦得像要死去一般。

“我亲爱的玛格丽特，”他开口道，“您不介意的话……”

但他打住了。十年来，她从来都介意。除了打网球、说“哈罗”、大力拍打别人的后背以及在俱乐部里读报纸。他累了。

“西梅斯特夫妇来了，”玛格丽特说，“打起精神来，拜托了。在我们这儿……”

迈尔斯用手撑起身子，看着西梅斯特夫妇。男的高大、瘦削，皮肤红棕，神情倨傲；女的身材结实，在迈尔斯看来，肌肉有点吓人。玛格丽特，她也是这类人：户外型，笑起来嘴巴占据半张脸，爱取笑男人和老朋友。他忽然感到一阵沮丧，重新陷进自己的藤椅里。在苏格兰的这个角落，只有远山温柔的线条、白兰地的温度，和他本人，迈尔斯，还有那么一点点人情味。其他的都——他努力寻找一个不骂人的词——其他的都“井井有条”。他很满意自己的用词，向他的妻子瞥了一眼。然后，也不管她介不介意，就开始说起来：

“当年我在法国和意大利乡下的时候……”

他的嗓音嘶哑。他能猜到西梅斯特看他的目光，猜到他肯定在想：“可怜的老迈尔斯，他不行了，他最好换上polo衫，放下那难闻的烧酒。”他怒火中烧，更大声地说下去：

“在法国南部和意大利，女人们不打网球。在马赛的某些区，女人们站在门槛边上，看人经过。有人上前搭讪，要是他会错了意，她们就会说：‘去你的。’”

他用滑稽的腔调学那句“去你的”。

“如果没弄错，她们会说：‘来吧。’”

但他学那句“来吧”的时候，声音低沉，一点也不嬉皮笑脸。西梅斯特犹豫着想叫他住口，可还是忍住了。两个女人都有点脸红。

“她们不运动，”迈尔斯接着说，好像是在说给自己听，“她们就像九月的杏子一样丰满、柔软。她们没有什么俱乐部，但是有很多男人，或者一个男人。她们用大把的时间在太阳底下聊天，皮肤有阳光的味道，声音都是嘶哑的。她们从来不说‘哈罗’。”

他伤感地补充道：

“的确，它是这儿的用词。那些我所知道的南部女人，不管她们是什么人，我喜欢她们远超过这儿的臭娘儿们，还有她们的高尔夫俱乐部和她们的解放。”

他给自己倒了满满一大杯白兰地。周围是目瞪口呆的沉默。西梅斯特搜肠刮肚地想找出一句俏皮话说。玛格丽特死死盯住她的丈夫，一副受到侮辱的神色。他抬起眼来：

“完全没有冒犯的意思，玛格丽特，一九四四年我还不认识您。”

“您没有必要跟我们说您当兵时的姑娘，迈尔斯。希望朋友们不会介意……”

但迈尔斯没有在听她说话。他站起来，手里握着酒瓶，径直走向公园深处。远离网球、人声和面孔。他的双脚有点飘忽，但很舒服。更舒服的是，当他整个人躺到地上，大地就变成了一个在他身体下面旋转的陀螺。一个无比巨大的带着干草香气的陀螺。大地上到处都是这样甜美的香气。迈尔斯眯上眼，深呼吸。他似乎闻到了尘封已久的遥远气息，那是城市的气息，海滨城市的气息，那是海港的味道。