艾默不动声色垂下目光，“我找这么多资料来看，也不全是为了帮你重建这宅子。这些资料里很可能有蛛丝马迹的线索，能帮我推断出那段故事的原貌。”她端起杯子，小茶勺轻搅，苦笑道，“第二本的初稿其实早就写到尾声，卡在最后却一直写不下去，你想想看这种滋味，就像喉咙里卡着鱼刺，有多痛苦。”

“我知道，有时候对着设计图，为一个窗户的细节也要冥思苦想几天几夜，恨不得去撞墙。”启安深有同感，却又困惑地皱起眉头，“但是你不同，写小说不需要像我们做建筑一样严谨，毕竟这不是历史小说，也不是人物传记，你完全有自由想象的空间，即使为故事重建一个结局，也不是不可以的。为什么非要耗尽心思去寻找真相？”

艾默一时哑然，无法回答这个问题。

他的目光太亮，让她有一种想遁逃的感觉。

“每个人多少都有些解释不了的执着念头，我大概是钻在这个谜题里出不来了。”艾默搁下杯子，笑了一笑。他却凝视她，毫不放她回避的意思，放缓语声问，“第一本书里，茗谷男女主人相遇相爱的缘起，那些让人感动的细节，不也同样是你的想象和重构吗？”

艾默手里茶勺叮一声碰在瓷杯沿上。

“也只有女性作家才能这样细腻，我真佩服你想象出来的每个细节，竟像是亲眼见过，真正在这里发生过……”启安赞叹，“你把他们的相遇相知写得非常浪漫。”

“生活本身，原本就比小说更精彩。”艾默淡淡回答。

“小说可以很完美，生活却太残酷。”启安意味深长一叹，“小说里你可以安排他们做一对城堡里的王子公主，幸福生活到永远，现实里茗谷的传说却那么血淋淋。”

艾默一窒，脱口道，“那不是真的。”

启安深深看她，“可是茗谷毁于一夜大火、豹子伤人、督军遇刺，这些都有据可查，是当年报章披露过的，你不也在文史馆看到了拍摄茗谷大火的老照片。”

“苏联档案不也言之凿凿记载着安娜斯塔西亚公主早就死了么？”艾默嘲讽地笑，“真相和谎言，都是人写的。”

启安笑起来，“你是说那部电影？英格兰鲍曼很美丽，结局也很梦幻，我喜欢那个结局。你的故事也可以像那样，真真假假，假假真真，何必非要追究一个结论。”

这样轻慢的态度，这样无所谓的话语，从他口中说出，令艾默真正失望。

她搁了杯子站起身来，表情冷淡，“休息好了，我接着去干活。”

他看着她回到桌前，再度埋首于资料和图纸堆中，背影也透出倔强。

启安无声叹了口气。

试探、激将、旁敲侧击……各种法子都用过了，她就像一尊藏满秘密的琉璃瓶，幻异的光从里面流泻出来，明明已瞧见影影绰绰的藏宝，却无处下手，滴水不漏。

一切只因为，她不信任他。

露台外面浅棕的沙滩，细白浪花涌上又退下，启安缄默靠了椅背，心绪也随之起起落落，陷于淡淡寥寥的失落。

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台灯的橘黄光线将房间映得温暖安宁，艾默靠在床头，对着泛黄的旧日记本发呆。

翻到这里一连数页都是大片空白，泛黄的纸上只写一个日期，整页只有潦草的三五句话，字迹十分凌乱。艾默闭上眼，似能感觉到书写之人的悒郁无助心境——当那只纤瘦的手，深夜握笔，面对唯一可容她倾吐心事的小小本子，心中是否有千言万语如潮翻涌，笔下却是无尽艰涩，一字难描。

最后一页的日期定格在1926年的某一年。

纸上只有一句话，“没有你的信息，我仍在等待，等你回来。”

除此再没有多余字句，没有悲悲切切的倾诉，没有悱恻缠绵的相思，只有墨痕淡淡晕开在泛黄纸页，只有无穷惆怅泅漫于时光……那该是她最悲苦无助的日子吧。

一个个亲人好友接踵离去，日记本里一个个熟悉又陌生的名字从出现到消失，胡梦蝶，方洛丽，顾青衣，最令人痛悼的子谦，最叫人怜惜的四莲……都走了，他们一个个都从她身边离去，徒留下空荡荡的茗谷在身后，留她独自守着幼女，朝朝暮暮，风刀霜剑，苦等那人归来。

明处是政局大乱，流言纷起，战事一触即发；暗处有毒蛇般的敌人，时刻等待将她一口吞噬。

如同她这半生，一次次走过的危局，总在风头浪尖，总是如履薄冰，稍有行差踏错，便落得粉身碎骨。昔日她是铮铮红颜，是一朵怒放的罂粟，谈笑直面生死，孤勇不惜蹈火；他却摘去她一身尖刺，用爱情磨去她的锋棱，将她变成一个隐忍坚强的女人，更变成一个柔韧仁慈的母亲，拼却薄弱之躯，守护在他征伐的终点。

纵是如此，看她留下的字里行间，仍是从容毅然。

要怎样的挚爱，才修得如此深沉情怀。

艾默泫然，只觉眼眶发热，悲从中来。