后来，我们回到山谷。奥利弗依然在躬身创作着，因为太专注于自己的创作，以至于他抬头看我们的眼神，就好像我们来自另外一个世界。

“吃饭时间到喽，”克里斯特尔对奥利弗说道，还不忘记补上一句，“虽然没有什么酒胶软糖和热狗。”

奥利弗并没有笑。

我生起了一个火堆，然后把从家里拿的香肠放进一个铝盆中，随后它们开始油花四溅，发出“嗞嗞嗞”的声音。

“写得怎么样？”我问奥利弗道。

他没有回应，就狠狠地扯掉笔记本上的一页，随手扔进火堆里。

“写故事是很容易的，”他打开自己的笔记本说道，“但是那些看起来和听起来都像真事儿的故事，可能到最后只是一个梦而已，只是一个我希望发生的故事。”

我用刀子插起一根香肠吃起来，烤过后的香肠油脂四溢。克里斯特尔想递给奥利弗一个香肠，但是他甩开了手。然后他又撕掉了一张自己的“创作”，用拳头揉成一团，扔在了火堆里。

“满纸谎言。”他说道。

“我知道这很难。”我说道。

“你真的知道吗？”奥利弗问道。

“是的。”

“你怎么会知道呢？你跟你的家人，都幸福地生活在诺森伯兰郡。”

“我的爸爸，”我说道，“他是个作家。”

“你的爸爸！啊哈。”

他继续在火上翻着自己的笔记本。

“别介意。你最好不知道，你还年轻，知道那些有什么好的？”

“知道哪些？”

他没有回应，只是仰天叹息。

“我必须独自前行，”他很突兀地说道，“你知道更远的北方是什么吗？利亚姆。”

“稀稀拉拉的村落，几个城堡，废墟，很多空旷的原野。然后就是苏格兰，然后就是更多的空旷。”