夜里威莉痛醒了。那是一种轻柔的绿色的疼痛，紫色的光流过这疼痛。她不知道自己是不是醒了。她的头左右摆动，脑子里面有嗡嗡响的影子，像在碾磨巨石。
罗得坐了起来。“你是不是要生了？”他颤抖着问道。
她用胳膊肘撑起身子，又颓然倒下。“去小溪边找安娜。”她喘息着说。
嗡嗡声越来越大，影子越来越灰。一阵阵地，这疼痛夹杂着嗡嗡声和灰影，随后便无休无止了。它一次次袭来。嗡嗡声愈发清晰，直到早晨她才意识到那是雨声。她沙哑地问：“雨下了多久了？”
“差不多两天吧。”罗得答道。
“这么说庄稼没了。”威莉倦怠地望着屋外滴雨的树，“完了。”
“没完，”他温柔地说，“我们有了一个女儿。”
“你想要儿子。”
“不，我得到了我想要的——现在有两个威莉了——这可比一头奶牛好呢。”他笑容满面地说道，“我该怎么做才能配得上我得到的呢，威莉？”他弯腰吻了吻她的额头。
“我该怎么做？”她说得很慢，“我该怎么做才能帮到你更多呢？”
“威莉，你去一趟杂货店怎么样？”
威勒顿小姐把罗得从身边推开。“露西娅，你——你说什么？”她结结巴巴地问。
“我说现在你去一趟杂货店怎么样？这星期每天早晨都是我去，可我现在很忙。”
坐在打字机前的威勒顿小姐向后一靠。“好吧，”她尖声说，“你要买什么？”
“一打鸡蛋，两磅西红柿——熟的西红柿——你该马上治治你的感冒。你在流泪，嗓子也哑了。卫生间里有阿斯匹林。开张支票给杂货店。穿上你的外套。外面很冷。”
威勒顿小姐翻了个白眼。“我四十四岁了，”她高声说，“能照顾好自己。”
“记得要熟的西红柿。”露西娅小姐还嘴道。
威勒顿小姐外套没扣整齐，她步履沉重地走过布劳德大街，走进超市。“要买什么呢？”她嘀咕道，“两打鸡蛋，一磅西红柿，对。”她穿过一排排罐装蔬菜和薄脆饼干，走向装鸡蛋的盒子。但是没有鸡蛋。“鸡蛋呢？”她问一个正在称油豆角的男孩。
“我们只有小母鸡的蛋。”他说着，又舀出一把豆角。
“哦，在哪里，有什么区别？”威勒顿小姐盘问道。
男孩把几根豆角扔回到箱子里，懒洋洋地走到装鸡蛋的盒边，递给她一个硬纸盒。“说实话没啥区别，”他说着，把泡泡糖往门牙上推了推，“就是年轻的小鸡吧，我也不知道。你要不要啊？”
“要，再来两磅西红柿。熟的西红柿。”威勒顿小姐补充道。她不喜欢购物。这些店员凭什么如此倨傲。如果来的是露西娅，男孩就不会这么磨蹭。她付好鸡蛋和西红柿的钱，匆匆离开。这地方让她有些沮丧。杰克南瓜灯是庆祝万圣节的标志物。一家杂货店会让人沮丧，真可笑——不过是些无聊的日常用品——买豆角的女人——用购物推车推着孩子——为南瓜多了还是少了八分之一磅而讨价还价——她们能从中得到什么呢？威勒顿小姐感到不解。哪里有自我表达、创造和艺术的空间呢？她周围全都一样——人行道上熙熙攘攘、匆匆赶路的人群，手里提满小包装袋，脑子里也全是——那边有一个女人，用带子拴着一个孩子，拉他，拽他，把他从展示杰克南瓜灯的橱窗边拖走；她这一生都要在拉他拽他中度过了。那边还有一个，购物袋掉在地上，东西撒了一地，另一个在给孩子擦鼻子，街那头有一个老妇人带着三个蹦蹦跳跳的孙儿孙女，他们身后有一对情侣，两人不雅地紧贴在一起。
他们走了过来，经过威勒顿小姐，她目光犀利地看着他们。女人很丰满，有着金黄的头发、胖胖的脚踝、暗褐色的眼睛。高跟浅口皮鞋，蓝色的脚链，棉质超短裙，格子短上衣。她的皮肤上有斑点，脖子向前伸着，像是在闻一个总是被拽走的东西。她傻乎乎地咧嘴笑。男人细高，憔悴，头发蓬乱。驼背，粗红的脖子上有一些黄色的节疤。他们沉重地走过，男人的手笨拙地抚摸女孩的手，对她腻味地笑了一两下，威勒顿小姐能看见他那整齐的牙齿、悲伤的眼睛和额头上的皮疹。
“呃。”她打了个冷战。
威勒顿小姐把物品放在厨房桌子上，回到打字机边。她看了看里面的纸。“罗得·莫顿唤他的狗，”纸上写道，“狗竖起耳朵，悄悄溜到他身边。他拽住这牲畜又短又瘦的耳朵，跟它一起滚到泥里。”
“听起来真糟糕！”威勒顿小姐嘀咕道，“总之不是一个好主题。”她断定。她需要更生动的东西——更风雅的东西。威勒顿小姐久久地盯着打字机。突然间，她欣喜若狂地用拳头捶了几下桌子。“爱尔兰人！”她尖叫，“爱尔兰人！”威勒顿小姐向来崇拜爱尔兰人。她觉得，他们的土腔充满乐感；他们的历史——壮丽辉煌！那些人啊，她沉思道，那些爱尔兰人啊！他们气概十足——有着红头发、宽肩膀和宏伟的八字胡。